Antologia dos Imortais · F. C. Xavier. — Waldo Vieira · Chico Xavier
Capítulo 71 de 116
Fábio Montenegro
MUSEU DO UMBRAL
1 Rojando em tudo a peste aos guinchos aziagos, Tragando força e vida em torturas severas, Lêmures, avejões, harpias, manes, dragos, Mostram gestos de gana, urram quais loucas feras!…
2 Trasgos de olhares vis, disformes, feios, gagos, Quais monstros em tropéis, ontem foram, deveras, Homens que agora são abantesmas e magos, Mulheres que hoje são vampiros e megeras!…
3 Parcas, bruxas, lusbéis, hidras que fazem ágoras; Larvas, serpes, tritões envoltos em mandrágoras; Demos que vêm e vão em funestos reclamos!…
4 Tais formas e visões, frutos de nossas mentes, Morrem sempre igual sombra exposta a sóis ardentes, Ao vencermos o mal que nós mesmos criamos!… NEM TUDO É SILÊNCIO
1 Contempla o campo agreste… Eis a tela soturna Do imenso chapadão a perder-se de vista… Mas se tudo é deserto e tristeza na crista, Sob a terra que dorme, a semente se enfurna.
2 Da cova pequenina, improvisada urna, Anônima e largada à lama que a contrista, A árvore nasce ao sol com beleza imprevista, Vencendo a expectação da gleba taciturna…
3 Ausculta, assim também, a solidão da lousa… Nem fala que a revele ou força que a transporte… Tudo aparente inércia ao lodo em que se olvida!
4 Entanto, à plena sombra, em que a cinza repousa, Onde se junge o caos à escuridão da morte, Emerge, soberana, a excelência da vida… [1] FÁBIO MONTENEGRO — Como poeta, colaborou na imprensa santista e paulistana, tendo sido um dos redatores da revista O Verso, escrita toda em versos, inclusive os anúncios. É patrono de uma das cadeiras da Academia Santista de Letras. A seu respeito diz Fernando Góes (Pan. V, pág. 157): “Seus versos traem, a todo instante, a preocupação da forma, que ele próprio confessa, mais de uma vez, desejar seja impecável.” E S. Galeão Coutinho, no seu prefácio a Flâmulas, pág. 12, escreveu: “O verso foi para ele o palácio encantado onde se isolava para entregar-se a orgias maravilhosas de sons e coloridos.” (Santos, Est. de S. Paulo, 28 de Maio de 1891 — Santos, 21 de Agosto de 1920.) BIBLIOGRAFIA: Jornada Lírica; Flâmulas; etc. [2] Verso 3 - Enumeração.
[3] Verso 9 - Cf. nota anterior (nº 3). [4] Verso 11 - Demo: “Demônio; pessoa turbulenta ou astuciosa”. Obs.: Tomem-se as palavras demônio, Lúcifer e outras que tais com o significado de Espíritos, nossos irmãos, que permanecem temporariamente nos círculos da ignorância, Espíritos esses, no entanto, que, um dia, se voltarão para o Eterno Bem. [5] Verso 14 - Dos diversos aedos que nos trouxeram notificas do Umbral, nesta Antologia nenhum talvez tenha alcançado tanto realismo nas descrições quanto F. Montenegro, nestes perfeitos alexandrinos. E o mais importante é que, depois de fazer um inventário completo de todo o museu, fecha o soneto com chave de ouro, afirmando que “Tais formas e visões, frutos de nossas mentes,/ Morrem sempre igual sombra exposta a sóis ardentes,/ Ao vencermos o mal que nós mesmos criamos!…” [6] Verso 17 - Aliteração em t.
[7] Verso 19 - Leia-se com hiato: “…improvisada/ ur/na.” [8] Verso 28 - Não obstante o poeta em algumas de suas composições, tais como “Introspecção” e “A um descrente”, deixe transparecer, pelo menos intuitivamente, ideias reencarnacionistas, pedimos vênia para transcrever-lhe, aqui, o soneto “A Árvore” (apud Pan. V, págs. 157-158), escrito por ele quando se achava no Plano Físico a fim de comprovar que “Nem tudo é silêncio” revela a preocupação do poeta de desfazer a ideia negativa que existe em “A Árvore”: “Hirta, negra, espectral, chora talvez. Responde Seu próprio choro à voz do vento que a fustiga, Ela que ao sol floriu, floriu às chuvas, onde A paz é santa, o campo é doce, a noite é amiga… Essa que esconde a chaga, essa que a história esconde, Que conhece a bonança e a borrasca inimiga, Já foi flor, foi semente, e, sendo arbusto, a fronde Ergueu para a amplidão às aves e à cantiga. Que infinita tristeza o fim da vida encerra A quem já pompeou do Sol na própria luz. As flores para o céu e a sombra para a terra! Foi semente, brotou… Árvore transformada, Sorriu em cada flor; e hoje, de galhos nus, Velha, aguarda a tortura estúpida do nada!”